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Il Quartiere Latino è affollato:
«Un caffè, s’il vous plaît».
E fuori, nel suo incanto,
Paris risuona e vive in me.
***
Parigi, febbraio. Siedo e piango
sotto le arcate cupe di Notre-Dame,
dove il crepuscolo è segnato di tristezza,
dove, leggero come un capello,
risuona e cade sulle spalle
una lontana, tenera voce,
e le lacrime gocciolano come candele
per il peccato di Adamo ed Eva.
***
Mercato di sogni venduti a peso,
affari che masticano l'arte e la storia.
Dov'è il cuore? Dov'è la memoria?
Tutto è vetrina, senz’anima e reso.
***
O, Rue de Pigalle! Ingrata,
Nel fumo, nel rosso bagliore...
Ti amo, mia città efferata,
Penso al tuo dolore.
O, sguardi di pietra! Il ghiaccio
Nel sangue che scorre, l'inganno...
Rinchiuso nel tuo abbraccio,
Gli anni, sibilando, vanno.
